雨点敲打着旧城墙，照出宋晓波发黄的眉毛和眼里藏不住的疲倦。他的童年像慢慢收拢的风筝线，紧紧缠在家庭的窘境与学校的期待之间。街角的小店灯光微弱，成了他夜晚的暖炉；课堂上，老师的声音像冬日的风，穿透他少年...
